há um furo bem no meio da discórdia
por onde escapa toda falta de carícia
no buraco imenso da única opinião
caem até quarenta e sete silêncios
nos espaços entre as gotas da garoa
há mais de treze milhões de securas
de doze em doze anos celestiais
as folhas todas se dizem bom dia
por onde escapa toda falta de carícia
no buraco imenso da única opinião
caem até quarenta e sete silêncios
nos espaços entre as gotas da garoa
há mais de treze milhões de securas
de doze em doze anos celestiais
as folhas todas se dizem bom dia
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